La cuchara
de mi abuela, como extensión de mis manos, me garantiza sabrosa armonía.Juego a lo que seré y me embarro de latinoamericanos conocimientos, mirando a la nacionalidad por el espejo retrovisor, como una amiga de la infancia.
Alimento con positivismo gourmet a mis sueños y pongo a dieta a todo aquello que aborrezco.
Armo un cigarrillo con papel de regalo y lo enciendo con un fósforo del buen gusto, ofrendando el humo a las estrellas Michelín.
Tomo la fusión como punto de encuentro y constante equilibrio, eclipsando paladares, más allá de la monótona acción de comer.
Incursiono entre las manchas de mi delantal y hurgo entre los borroneados renglones de recetarios antiguos, que siempre tienen como condimento principal el sentido común, la razón y la lógica.
A raíz de esto, las canosas noches de luna llena, siempre dormirán acompañadas de un destilado de uva, preguntándose si el corcho es inocente o culpable…
